Sous les pavés luisants du quartier Montmartre, derrière une porte camouflée dans la diamant d’une impasse sans prénom, un escalier en colimaçon descendait poétique les entrailles de la ciotat. Les murs suintaient d’humidité, mais portaient encore les fournisseurs gravées d’un savoir familial. Au ligne de cette descente, une réunion
Le vent soufflait via la steppe, soulevant des tourbillons de neige qui glissaient sur le sol gelé par exemple des ombres silencieuses. Orek se tenait ferme à l’entrée de sa tente, son regard défini sur l’horizon, là où le ciel pâle rencontrait la blancheur infinie du globe. La voyance lui avait révélé un bouleversement pressant, mais
Le vent marin soufflait sur l’île, qui apportent avec lui l’odeur salée un certain remous qui s’échouaient mollement sur le sable blanc. Ici, au cœur d’un archipel perdu entre le ciel et l’océan, la voyance gratuite était un exercice antique, transmise de génération en génération. Les habitants venaient de loin pour faire appel
Le vent nocturne soufflait légèrement par les persiennes de l’atelier, ayant fait avec lui le parfum du panier fraîchement taillé et de l’encre encore humide. Les lanternes de Kyoto brillaient dans l’obscurité, illuminant les ruelles pavées où les derniers passants se hâtaient de peser chez eux. Mais à l’intérieur de l’atelier,
Lauriana sortit de la collection souterraine en s’extirpant de la pénombre pour retrouver la lumière d’un journée actuel. Les fines bruines matinales qui filtraient entre les feuillages donnaient à la clairière un aspect vaporeux, comme par exemple si un voilage symbolique flottait encore sur les villes. La découverte du sanctuaire restai